31.08.2012 в 18:43
Пишет anonanimal:"Я начала думать эту мысль, и я ее думала много лет: мысль про одиночество наше внутреннее, про то, что такого, какой ты внутри, – а ты такой же, каким ты был в шесть лет, в двенадцать лет, тот же самый, – ты никому не можешь себя объяснить. И в начале тебя ужасает вот это твое одиночество и то, что тебя никто не понимает. Но эта мысль еще молодая. А когда ты становишься старше, ты начинаешь думать о другом: о том, что никто никого не понимает и что каждый человек одинок. И тогда ты научаешься сочувствовать, в том числе тем людям, которые тебя обидели, которые тебе неприятны, которые тебе неинтересны.
Ты начинаешь видеть в них того шестилетнего, того двенадцатилетнего, который один на свете и которого никто не понимает. И когда ты научаешься испытывать это сочувствие, то жизнь твоя становится легче. Ты начинаешь видеть в этом взрослом, циничном, противном, толстом дядьке мальчика, которого в школе обижали. В этой вульгарной, наглой, беспардонной тетке ты видишь девочку, которая себя никому не объяснит. Если ты становишься по-настоящему зрелым человеком, тебе про себя думать становится менее интересно, чем про других."
URL записиТы начинаешь видеть в них того шестилетнего, того двенадцатилетнего, который один на свете и которого никто не понимает. И когда ты научаешься испытывать это сочувствие, то жизнь твоя становится легче. Ты начинаешь видеть в этом взрослом, циничном, противном, толстом дядьке мальчика, которого в школе обижали. В этой вульгарной, наглой, беспардонной тетке ты видишь девочку, которая себя никому не объяснит. Если ты становишься по-настоящему зрелым человеком, тебе про себя думать становится менее интересно, чем про других."